Ao Luar

Marilyn Monroe (1926-1962)

2005-06-01T22:27:00.000Z

Marilyn nasceu a 1 de Junho de 1926. Uma pequena lembrança...

25 de ABRIL

2005-04-24T23:55:00.000Z

Era uma vez um país
onde entre o mar e a guerra
vivia o mais infeliz
dos povos à beira-terra.

Onde entre vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
um povo se debruçava
como um vime de tristeza
sobre um rio onde mirava
a sua própria pobreza.

Era uma vez um país
onde o pão era contado
onde quem tinha a raiz
tinha o fruto arrecadado
onde quem tinha o dinheiro
tinha o operário algemado
onde suava o ceifeiro
que dormia com o gado
onde tossia o mineiro
em Aljustrel ajustado
onde morria primeiro
quem nascia desgraçado.

Era uma vez um país
de tal maneira explorado
pelos consórcios fabris
pelo mando acumulado
pelas ideias nazis
pelo dinheiro estragado
pelo dobrar da cerviz
pelo trabalho amarrado
que até hoje já se diz
que nos tempos do passado
se chamava esse país
Portugal suicidado.

Ali nas vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
vivia um povo tão pobre
que partia para a guerra
para encher quem estava podre
de comer a sua terra.

Um povo que era levado
para Angola nos porões
um povo que era tratado
como a arma dos patrões
um povo que era obrigado
a matar por suas mãos
sem saber que um bom soldado
nunca fere os seus irmãos.

José Carlos Ary dos Santos

6ªf Santa

2005-03-25T21:02:00.000Z

DALI, Cristo de San Juan de la Cruz

Escutando Verdi

Requiem

Arthur Miller (1905-2005)

2005-02-12T20:05:00.000Z

Arthur Miller em 1956, foto de Sam Falk

Arthur Miller deixou-nos ontem.
Aqui fica a minha homenagem ao autor de 'A morte de um caixeiro viajante'.

Gandhi

2005-01-30T02:18:00.000Z

Mahatma Gandhi
Indian Spiritual/Political
Leader and Humanitarian

1869 - 1948

(foi assassinado no dia 30 de Janeiro de 1948)

"Generations to come will scarce believe that such
a one as this walked the earth in flesh and blood."

—Albert Einstein about Gandhi

Nos 60 anos da sua libertação

2005-01-27T20:24:00.000Z

Auschwitz

Em 27 de Janeiro de 1945, às 5 da manhã, o Exército Vermelho soviético entrou no campo da morte nazi de Auschwitz, lugar do extermínio de mais de um milhão de pessoas. Hoje, quando passam 60 anos, assinalar a data assume uma dimensão muito mais vasta que aniversários anteriores. Quando o racismo cresce na Europa, a destruição dos judeus convida à reflexão sobre o mal nas sociedades contemporâneas.

in jornal 'O Público'de 27.01.2005

Joan Baez

2005-01-09T14:42:00.000Z

I'M WITH YOU
(Written by Joan Baez, Wally Wilson, Kenny Greenberg, Pat Bunch)

So it's time to set you free
Watch you sail away from me
Though I'll miss you when you do
I'm with you

Turn your face into the wind
Let your greatest dreams begin
Take the high road, win or lose
I'm with you

I was there in the morning light
With a love that would last
And I'll be there on your darkest night
When the sun's long gone and your heart is sinking fast

When you stumble, when you fall
When they back you to the wall
After all the rest are through
I'm with you

So it's time to set you free
Let you sail away from me
I've done all that I can do
I'm with you

Take the high road, win or lose
I'm with you

Joan Baez completa hoje 63 anos.

2005

2004-12-31T20:53:00.000Z

Tenham um bom ano

Sudoeste Asiático

2004-12-28T23:59:00.000Z

Não resisti a trazer para aqui este texto de José Luís Peixoto, publicado hoje em 'A Capital':

"Sofá

Ela passou todo o dia sentada no sofá. Quando se sentiu cansada, deixou que o corpo deslizasse lentamente e deitou-se, pousando a cabeça numa almofada que tinha colocado sobre o braço do sofá. Noutros dias, ligava o aquecedor, apontava-o para o sofá e ficava a tricotar, como se utilizasse as pontas das agulhas para escrever as pequenas conversas que tinha consigo própria, ou, então, segurava o arco do ponto cruz e ouvia os programas de televisão que lhe iluminavam o rosto concentrado nos bordados. Noutros dias, levava a sério o enredo de todas as telenovelas, torcia as sobrancelhas, e, apenas se levantava, na hora certa de almoçar, de jantar ou na hora imprevisível de comer qualquer coisa a meio da tarde. Hoje, as agulhas, as malhas e as botinhas que começou a tricotar para o filho da sobrinha ficaram no saco onde guarda tudo quando, à noite, tira a linha que lhe passa por detrás do pescoço. O arco com o pano onde tem o desenho de uma árvore quase acabada de bordar ficou também guardado. Hoje, não reparou nas telenovelas. Desde que se sentou, ficou todo o dia com o olhar fixo na televisão. Hoje, o seu rosto parado já foi, muitas vezes, igual ao de uma estátua triste. Teve o som da televisão sempre baixinho. Sombras das imagens do ecrã deslizaram-lhe pelo rosto completamente imóvel. A pele serena. Os olhos abertos como túneis a atravessarem o tempo, como qualquer coisa grande e terrível. E, ao longo do dia, em momentos da tarde, houve lágrimas que lhe escorreram rectas sobre a pele do rosto de cada vez que, na televisão, apareciam notícias do sudeste asiático. "

Alexandre O'Neil

2004-12-20T04:59:00.000Z

Amigo

Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra «amigo».

«Amigo» é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!

«Amigo» (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
«Amigo» é o contrário de inimigo!
«Amigo» é o erro corrigido,

Não o erro perseguido, explorado,
É a verdade partilhada, praticada.

«Amigo» é a solidão derrotada!

«Amigo» é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
«Amigo» vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O’Neill, in No Reino da Dinamarca

Alexandre O'Neil nasceu a 19 de Dezembro de 1924.

Fernando Pessoa

2004-11-30T06:54:00.000Z

«Se, depois de eu morrer, quiserem escrever a minha biografia,
Não há nada mais simples.
Tem só duas datas – a da minha nascença e a da minha morte.
Entre uma e outra todos os dias são meus.»

Alberto Caeiro

O Menino da sua Mãe

No plaino abandonado
Que a morna brisa aquece,
De balas traspassado
– Duas, de lado a lado –,
Jaz morto, e arrefece.

Raia-lhe a farda o sangue
De braços estendidos,
Alvo, louro, exangue,
Fita com olhar langue
E cego os céus perdidos.

Tão jovem! Que jovem era!
(Agora que idade tem?)
Filho único, a mãe lhe dera
Um nome e o mantivera:
«O menino da sua mãe».

Caiu-lhe da algibeira
A cigarreira breve.
Dera-lhe a mãe. Está inteira
É boa a cigarreira,
Ele é que já não serve.

De outra algibeira, alada
Ponta a roçar o solo,
A brancura embainhada
De um lenço... Deu-lho a criada
Velha que o trouxe ao colo.

Lá longe, em casa, há a prece:
"Que volte cedo, e bem!"
(Malhas que o Império tece!)
Jaz morto, e apodrece,
O menino da sua mãe.

1926

Fernando Pessoa, Obra Poética e em Prosa, Lello & Irmão, 1986.

Antonio de Oliveira Salazar.
Trez nomes em sequencia regular...
Antonio é Antonio.
Oliveira é uma arvore.
Salazar é só apelido.
Até aí está bem.
O que não faz sentido
É o sentido que tudo isto tem.

29-03-1935
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Este senhor Salazar
É feito de sal e azar.
Se um dia chove,
A agua dissolve
O sal,
E sob o céu
Fica só azar, é natural.
Oh, c'os diabos!
Parece que já choveu...
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Coitadinho
Do tiraninho!
Não bebe vinho.
Nem sequer sozinho...

Bebe a verdade
E a liberdade,
E com tal agrado
Que já começam
A escassear no mercado.

Coitadinho
Do tiraninho!
O meu vizinho
Está na Guiné,
E o meu padrinho
No Limoeiro
Aqui ao pé,
Mas ninguém sabe porquê.

Mas, enfim, é
Certo e certeiro
Que isto consola
E nos dá fé:
Que o coitadinho
Do tiraninho
Não bebe vinho,
Nem até
Café.

29-03-1935

Edição Crítica de Fernando Pessoa - Volume I, Tomo V.,Imprensa Nacional-Casa da Moeda, 2000.

A 29 de Novembro escreveu a sua última frase, a lápis e em inglês: «I know not what tomorrow will bring».

A 30 de Novembro, às 20 horas, segundo um testemunho, pediu os óculos, para ver melhor. Morreu às 20 horas e 30 minutos.

Morreu Arafat

2004-11-11T20:31:00.000Z

Às 3:45h (hora de Paris), e depois de grandes negociações sobre o local onde iria ser enterrado, foi finalmente anunciada, em Paris, a morte deste grande lutador.

Na faixa de Gazza, as mulheres choram a morte de Arafat.

Os homens também choram a perda do líder.

A chegada do féretro ao Egipto, onde serão feitas as cerimónias fúnebres.

As homenagens de pesar que se seguiram foram muito variadas.

Foi há quinze anos...

2004-11-09T19:46:00.000Z

... em Berlim

e a esperança, na construção de um mundo livre, fraterno e mais justo, aumentou. Seria por pouco tempo...

Yasser Arafat

2004-11-06T13:15:00.000Z

Até a sua morte é preciso ser negociada...

Sim, eu sei que tudo são recordações...

2004-10-15T15:34:00.000Z

Nesta breve resenha sobre a censura, em Portugal, pretendo que todos os que por aqui passem se detenham uns momentos a reflectir sobre este facto.

A caricatura foi, no 'Sempre Fixe', uma potente arma de arremesso contra a «CENSURA».

O famigerado lápis «azul». Mais abaixo podemos observar as suas marcas.

Os carimbos. Mais um tipo de objectos de culto dos insaciáveis censores.

Todos os jornais ou manifestos públicos, programas de teatro ou cinema lá tinham o dístico: «Visado pela Censura»

Este é um símbolo da apreensão de livros. Como se pode verificar com a maior desfaçatez se retirava um livro de uma livraria. Esta é sem dúvida um das acções que mais contribuiu para o reforço do medo. Era simplesmente terrível!

O 'Notícias da Amadora' foi um dos mais perseguidos jornais regionais.

'A Capital' foi um vespertino já meio liberal que também afrontou o poder.

Mais um ataque ao 'Notícias da Amadora'. Repare-se na data.

Esta foi uma notícia completamente cortada do 'Jornal de Notícias'. O mais interessante neste recorte é a data - 23.04.1974. Na véspera da revolução. Passados 2/3 dias nós convencemo-nos que ela tinha acabado.

PS- Este post tem continuação.

Memórias - Edith Piaf (1915 - 1963)

2004-10-11T17:53:00.000Z

«Un certain Jo, Georges Moustaki, n'échappe pas à la règle. Il devient son amant et débute dans la chanson. Ensemble, ils ont un grave accident de voiture en 1958, accident qui ne fait qu'empirer l'état de santé de Piaf et sa dépendance aux produits illicites. Ensemble aussi, ils écriront Milord, un autre grand succès d'Edith.

«Mais Cerdan a détruit, par son absence, la vie d'Edith. Elle suit en 1953 une première cure de désintoxication. S'en suivent des tournées, New York, Mexico, Rio, Paris, et de longs voyages pour oublier.»

"Je n'ai pas peur de la mort. Je ne crois pas avoir commis ou fait du mal autour de moi au point de craindre le châtiment. Evidemment, on a tous plus ou moins une mauvaise ou bonne conduite, mais je crois que si on compense et si on fait le tout avec sincérité, je n'ai pas l'impression que quand on se présente devant le grand juge, si on a la conscience tranquille, qu'on ait quelque chose à craindre. Je n'ai jamais été déçu par l'amour. Mes amants m'ont apporté une grande expérience. Je ne regrette rien de ce que j'ai fait, de ce que j'ai connu, et si c'était à refaire je recommencerais. Et je remercie le ciel de m'avoir donné cette vie, cette possibilité de vivre, car j'ai vécu à cent pour cent et je ne le regrette pas." - Edith Piaf

Non, je ne regrette rien

Non! Rien de rien ...
Non ! Je ne regrette rien
Ni le bien qu'on m'a fait
Ni le mal tout ça m'est bien égal !

Non ! Rien de rien ...
Non ! Je ne regrette rien...
C'est payé, balayé, oublié
Je me fous du passé!

Avec mes souvenirs
J'ai allumé le feu
Mes chagrins, mes plaisirs
Je n'ai plus besoin d'eux !

Balayés les amours
Et tous leurs trémolos
Balayés pour toujours
Je repars à zéro ...

Non ! Rien de rien ...
Non ! Je ne regrette nen ...
Ni le bien, qu'on m'a fait
Ni le mal, tout ça m'est bien égal !

Non ! Rien de rien ...
Non ! Je ne regrette rien ...
Car ma vie, car mes joies
Aujourd'hui, ça commence avec toi !

Charles Dumont

«Début 1959, alors qu'elle triomphe une fois de plus à New York, elle s'effondre sur scène. Les opérations se suivent. Piaf n'est plus qu'une femme en sursis. Elle rentre à Paris en piteux état, sans Moustaki qui l'a quittée entre-temps. Malgré son état de santé, elle triomphe en 1961 à l'Olympia, devant le tout Paris. La fin de sa vie est difficile. Les hommes de talent se succèdent pour lui écrire des chansons (Francis Lai, Charles Dumont, etc.) et elle tombe amoureuse d'un certain Théo, Theophanis Lamboukas, dit Théo Sarapo, qu'elle épouse le 9 octobre 1962 à Paris. Le mariage est bidon, l'artiste est finie, droguée, épuisée, malade. Quelques concerts l'achèveront. En convalescence près de Grasse, elle y meurt le 10 octobre 1963, et est ramenée en douce à Paris où sa mort est officialisée le 11 octobre, le même jour que le décès de Cocteau, son ami. Elle est enterrée au Père Lachaise devant une foule immense. »

Textos de Sébastien Brumont tirados aqui. Deixo-vos, ainda, este endereço que também vai para a minha lista de favoritos.

Memórias - Ernesto CHE Guevara (1928-1967)

2004-10-09T15:57:00.000Z

Nasceu a 14 de maio, na cidade de Rosário, Argentina.

Aos 2 anos tem a primeira crise de asma, doença que o vai acompanhar até ao fim dos seus dias.

Em 1945 matrícula-se na Faculdade de Medicina da Universidade de Buenos Aires. Guevara salienta-se não só como bom estudante como com uma certa apetência para a política.

Durante um passeio de bicicleta pelo interior da argentina, escreve seus primeiros pensamentos políticos.

Em 1953 conclui o curso de medicina, especializando-se em doenças alérgicas, muda-se para a Guatemala. Após um golpe militar, organizado pelos E.U.A., Che é obrigado a sair do país correndo perigo de vida, pois apoiava o antigo regime de Jacobo Arbénz. Muda-se para o México, onde conhece Hilda Galdea Acosta, de quem se torna companheiro e com quem teve uma filha.

Em 1955 encontra-se pela primeira vez no México, com Fidel Castro e decide participar do movimento revolucionário de Cuba com o fim de derrubar o governo do presidente Fulgencio Batista.

Já em Cuba organiza toda a luta a levar a cabo pelos guerrilheiros. Para isso cria, nas montanhas da Sierra Maesta, uma escola de guerrilheiros.

Deposto F. Baptista é aplaudido triunfalmente em Havana, onde vem a assumir vários importantes cargos públicos.

A 11 de Dezembro de 1964 discursa na ONU. Parte para África e entra em contato com movimentos de libertação africanos.

Em1965 desaparece da vida pública e renuncia a todas as suas responsabilidades no governo e partido cubano.

Chega a La Paz, Bolívia, na segunda semana de Setembro de 1966, com documentos falsos para participar do movimento revolucionário da Bolívia.

No dia 9 de outubro de 1967, CHE é assassinado no povoado boliviano de Higueras, aos 39 anos de idade, por boinas verdes bolivianos, exército treinado e armado pelos EUA. CHE morreu como queria, lutando por um ideal que considerava justo.

Alberto Corda (foto)

Talvez por ter morrido demasiado cedo, contínua a ser o meu ídolo. Ora digam lá se não tenho razão?

« Há alguns meses tivemos de mudar uma funcionária do Ministério da Indústria, uma funcionária capaz. Porque tinha um trabalho que a obrigava viajar pelas províncias, muitas vezes com inspetores ou com o chefe, o Diretor Geral. E esta companheira que era casada - acho que com um membro do Exército Rebelde -, por não podia sair sozinha e tinha de subordinar todas as viagens que seu marido deixasse seu trabalho e a acompanhasse aonde tivesse de ir. Isto é uma manifestação grosseira de discriminação a mulher. Por acaso, uma mulher tem de acompanhar o marido a cada vez que este precise viajar pelo interior das províncias, ou para qualquer lugar, para vigiá-lo e evitar que venha a cair em tentações ou algo semelhante? O que isso mostra? Simplesmente que o passado tem peso sobre nós; que a libertação da mulher deve ser alcançar sua liberdade total, sua liberdade interna, porque não se trata de uma obrigação física que se imponha às mulheres retroagir em determinadas ações.» - Ernesto Che Guevara

Memórias - Maria Lamas(1893 -1983)

2004-10-06T01:37:00.000Z

Maria Lamas, de seu nome Maria da Condeição Vassalo e Silva, nasceu em Torres Novas a 6 de Outubro de 1893, onde fez os seus estudos até aos dez anos..

Em 1945, Maria Lamas é eleita presidente do Conselho Nacional das Mulheres Portuguesas, associação fundada durante a I República e alvo de sistemática repressão pelo regime salazarista. O Conselho viria a ser encerrado algum tempo depois pela P.I.D.E., mas o cargo permite que Maria Lamas percorra o país e conheça melhor a condição das mulheres. Dessas viagens nasce o livro As Mulheres do meu País, que ficará como um referente histórico. Após esta obra publicaria ainda A Mulheres no Mundo e O Mundo dos Deuses e dos Heróis.
As suas opções pessoais e posicionamentos políticos valeram-lhe várias detenções ao longo da vida. A primeira teve lugar como consequência do seu apoio à candidatura do General Norton de Matos. É presa sob a acusação de propagar notícias falsas e pedir a libertação dos presos políticos. Esta seria apenas a primeira de outras detenções, que viriam a afectar profundamente a sua saúde e a determinar a sua condição de exilada política.
A partir de 1961, na qualidade de Membro do Conselho Mundial da Paz fixa-se, em exílio, durante oito anos, na cidade de Paris. É da janela do seu quarto no Hotel Saint-Michael que apoia os jovens durante o Maio de 1968, passando-lhes baldes de água para se protegerem dos gases lacrimogéneos.

Apesar dos seus oitenta anos, apoia ainda com todo o vigor a revolução do 25 de Abril, em Portugal.
Como directora honorária do ‘Modas&Bordados’, foi uma das primeiras pessoas a receber a Ordem da Liberdade das mãos do Presidente da República.
Maria Lamas faleceu em Évora aos noventa anos de idade deixando na memória de todos os que com ela conviveram a marca de uma personalidade rica, invulgar e influente, de forma duradoura, para a construção de uma visão nova e alargada do papel da mulher e da democracia.

Memórias - José Cardoso Pires

2004-10-01T23:28:00.000Z

José Augusto Neves Cardoso Pires nasceu a 2 de Outubro de 1925, na aldeia de São João do Peso, Castelo Branco, filho do oficial de Marinha José António Neves e de Maria Sofia Cardoso Pires Neves.

Presto aqui a minha homenagem ao escritor português que tem um lugarzinho, muito especial, no meu coração.

Iniciei-me com 'O Delfim' que achei o melhor do que tinha lido até aí. Seguiu-se 'O Anjo Ancorado', não tão forte mas muito agradável. Depois um livro de contos, 'A República dos Corvos' a que se seguiu 'O Hóspede de Job'. Este último tocou-me muito porque, tendo sido escrito no apogeu do neo-realismo com todos os condimentos para ser mais um romance a aderir a essa corrente, consegue passar-lhe ao lado, e é lindo. Outros se seguiram 'A Balada da Praia dos Cães', ..., e por fim o 'De Profundis, Valsa Lenta'.

Para os quiserem conhecer melhor o percuso deste escritor podem consultar a sua biografia que se encontra disponível no site do Instituto Camões.

Ficam alguns excertos de:
'Cardoso Pires por Cardoso Pires, entrev. de Artur Portela, 1ª edição, Publicações D. Quixote, 1991, 124 p., pp. 89-94'

« Ah, e os cigarros! Em 1990, este autor ainda continua a fumar, imagine-se, e a perguntar todos os dias E agora, José. A cada interrogação aspira, fundo e lento, até o morrão do cigarro abrir brasa no vidro do espelho, e há alturas em que encolhe os ombros e pensa de alto «Acta est fabula», se assim me posso exprimir em sinal de despedida.»

«Mas é um dizer por dizer, nada de especial. Quando menos se esperar, ele aí estará outra vez nesta cadeira e neste lugar, a fazer resumo e projecto de si mesmo, e diga-se de passagem que não se dá mal assim. Como sempre, não tem angústia nem surpresa porque vai encontrar alguém que amanhã, dia comum, recomeça de novo a vida na primeira linha do capítulo que se segue.»

«Aqui tens, José, o homem que te interroga. Que te fuma e te duvida. Que te acredita.
E com esta me despeço, adeus até outro dia, e que a terra nos seja leve por muitos anos e bons neste lugar e nesta companhia.»

«Pá, apaga-me essas rugas. Riscam o espelho, não vês?»

PARABÉNS

2004-09-29T13:49:00.000Z

Pois a MAFALDA faz hoje 40 anos.

O que é que se pode dizer desta personagem que faz parte das nossas memórias? Será que se tornou uma mulher livre e independente? Deixámos de ouvi-la, terá casado? Será mãe? Obrigará os filhos a comerem a sopinha?

OUTONO

2004-09-24T22:10:00.000Z

Outono vem em fulvas claridades...
Vamos os dois esp'rá-lo de mãos dadas:
Tu, desfolhando as rosas das estradas,
E eu, escutando o choro das saudades...

Outono vem em doces suavidades...
E a acender fogueiras apagadas
Andam almas no céu, ajoelhadas...
E a terra reza a prece das Trindades.

Choram no bosque os musgoa e os fetos.
Vogam nos lagos pálidos e quietos,
Como gôndolas d'oiro, as borboletas.

Meu Amor! Meu Amor! Outono vem...
Beija os meus olhos roxos, beija-os bem!
Desfolha essas primeiras violetas!...

Florbela Espanca, Livro do Nosso Amor, ed. D. Quixote

Memórias - Freud

2004-09-23T21:12:00.000Z

A 23 de Setembro de 1939, há precisamente 65 anos, morre Freud.
Seria muito interessante vê-lo comentar o post anterior. Como interpretaria aquelas mentes?

Constituições & Livros Sagrados

2004-09-19T19:56:00.000Z

Enquanto assistia a mais uma das patéticas entrevistas da Maria João Avilez (é cada vez mais confrangedor), hoje com a Maria de Belém, recebi um mail que decidi colar aqui. Para a pessoa que mo enviou vão os meus agradecimentos.

VEJAM BEM COMO PENSAM OS "HOMENZINHOS"!!!!...

"Mesmo que a conduta do marido seja censurável, mesmo que este se dê a outros amores, a mulher virtuosa deve reverenciá-lo como a um deus. Durante a infância, uma mulher deve depender de seu pai, ao se casar de seu marido, se este morrer, de seus filhos e se não os tiver, de seu soberano. Uma mulher nunca deve governar-se a si própria."
Leis de Manu (Livro Sagrado da Índia)

"A mulher que se negar ao dever conjugal deverá ser atirada ao rio."
Constituição Nacional Suméria (civilização mesopotâmica, século XX A.C.)

"Quando uma mulher tiver conduta desordenada e deixar de cumprir suas obrigações do lar, o marido pode submetê-la à escravidão. Esta servidão pode, inclusive, ser exercida na casa de um credor de seu marido e, durante o período em que durar, é lícito a ele (ao marido) contrair novo matrimónio"
Código de Hamurabi (Constituição Nacional da Babilônia, Outorgada pelo rei Hamurábi, que a concebeu sob inspiração divina, século XVII A.C.)

"A mulher deve adorar o homem como a um deus. Toda manhã, por nove vezes consecutivas, deve ajoelhar-se aos pés do marido e, de braços cruzados, perguntar-lhe: Senhor, que desejais que eu faça?"
Zaratustra (filósofo persa, século VII A.C.)

"As mulheres, os escravos e os estrangeiros não são cidadãos."
Péricles (político democrata ateniense, século V A.C., um dos mais brilhantes cidadãos da civilização grega)

"A mulher é o que há de mais corrupto e corruptível no mundo."
Confúcio (filósofo chinês, século V A.C.)

"A natureza só faz mulheres quando não pode fazer homens. A mulher é, portanto, um homem inferior."
Aristóteles (filósofo, guia intelectual e preceptor grego de Alexandre, o Grande, século IV A.C.)

"Que as mulheres estejam caladas nas igrejas, porque não lhes é permitido falar. Se querem ser instruídas sobre algum ponto, interroguem em casa os seus maridos."
São Paulo (apóstolo cristão, ano 67 D.C.)

"Os homens são superiores às mulheres porque Alá outorgou-lhes a primazia sobre elas. Portanto, dai aos varões o dobro do que dai às mulheres. Os maridos que sofrerem desobediência de suas mulheres podem castigá-las: deixá-las sós em seus leitos, e até bater nelas. Não se legou ao homem maior calamidade que a mulher."
Alcorão (livro sagrado dos muçulmanos, escrito por Maomé no século VI, sob inspiração divina)

“Para a boa ordem da família humana, uns terão que ser governados por outros mais sábios que aqueles; daí a mulher, mais fraca quanto ao vigor da alma e força corporal, estar sujeita por natureza ao homem, em quem a razão predomina.”
São Tomás de Aquino (italiano, um dos maiores teólogos católicos da humanidade, século XIII)

"Inimiga da paz, fonte de inquietação, causa de brigas que destroem toda a tranquilidade, a mulher é o próprio diabo."
Petrarca (poeta italiano do Renascimento, século XIV)

"O pior adorno que uma mulher pode querer usar é ser sábia."
Lutero (teólogo alemão, reformador protestante, século XVI)

"As crianças, os idiotas, os lunáticos e as mulheres não podem e não têm capacidade para efectuar negócios."
Henrique VII (rei da Inglaterra, chefe da Igreja Anglicana, século XVI)

"Enquanto houver homens sensatos sobre a terra, as mulheres letradas morrerão solteiras."
Jean-JacquesRousseau (escritor francês, precursor do Romantismo, um dos mentores da Revolução Francesa, século XVIII)

"Todas as mulheres que seduzirem e levarem ao casamento os súbditos de Sua Majestade mediante o uso de perfumes, pinturas, dentes postiços, perucas e recheio nos quadris, incorrem em delito de bruxaria e o casamento fica automaticamente anulado."
Constituição Nacional Inglesa (lei do século XVIII)

"A mulher pode ser educada, mas sua mente não é adequada às ciências mais elevadas, à filosofia e algumas das artes."
Friederich Hegel (filósofo e historiador alemão do século XIX)"

"Quando um homem for repreendido em público por uma mulher, cabe-lhe o direito derrubá-la com um soco, desferir-lhe um pontapé e quebrar-lhe o nariz para que assim, desfigurada, não se deixe ver, envergonhada de sua face. E é bem merecido, por dirigir-se ao homem com maldade de linguajar ousado."
Le Ménagier de Paris (Tratado de conduta moral e costumes da França, século XIV)

Depois de ler isto, se calhar, não faz muito sentido falar da Maria João.

Que estes princípios dão que pensar? - Lá isso dão...

Memórias - Natália Correia

2004-09-13T19:05:00.000Z

Natália Correia nasceu a 13 de Setembro de 1923 na Ilha de São Miguel, nos Açores. Veio estudar para Lisboa ainda criança e cedo iniciou a sua actividade literária. Poetisa, ficcionista, ensaísta, tradutora, dividiu a sua criatividade pelo teatro e pela investigação literária.

Empenhada politicamente, viu vários dos seus livros serem apreendidos pela censura, chegando a ser condenada a três anos de prisão com pena suspensa, acusada de abuso de liberdade de imprensa.

Morreu em Lisboa a 16 de Março de 1993

Lembrá-la é, quanto a mim, lê-la. Por isso aqui fica um dos seus muitos poemas.

FALAVAM-ME DE AMOR

Quando um ramo de doze badaladas
se espalhava nos móveis e tu vinhas
solstício de mel pelas escadas
de um sentimento com nozes e com pinhas,

menino eras de lenha e crepitavas
porque do fogo o nome antigo tinhas
e em sua eternidade colocavas
o que a infância pedia às andorinhas.

Depois nas folhas secas te envolvias
de trezentos e muitos lerdos dias
e eras um sol na sombra flagelado.

O fel que por nós bebes te liberta
e no manso natal que te conserta
só tu ficaste a ti acostumado.

Natália Correia, O Dilúvio e a Pomba, Publicações D. Quixote, 1979

Memórias - Aquilino Ribeiro

2004-09-13T17:59:00.000Z

1885 - 1963

Aquilino Ribeiro nasceu faz hoje 119.

Deixou-nos uma vasta obra literária de que recordo, aqui, uma breve passagem do 'Romance da Raposa':

«Havia três dias e três noites que a Salta-Pocinhas - raposeta matreira, fagueira, lambisqueira - corria os bosques, farejando, batendo mato, sem conseguir deitar a unha a outra caça além duns míseros gafanhotos, nem atinar com abrigo em que pudesse um soninho descansado.

[...]

Quando começou a boiar à flor da corrente, a raposa uivou. Vieram os animais todos e, diante do monstro, vestido de saia, lenço e jaqué, que nem bicho nem mulher é, deram graças e levaram a velha comadre em triunfo. E a Salta-Pocinhas viveu ainda anos, farta, mimosa como rainha-mãe, muito querida dos cachorrinhos, a quem contava lindas histórias que começavam deste jeito: Uma vez, tínhamos ido assaltar o poleiro do juiz de paz... »

Faz hoje 31 anos que mataram Salvador Allende

2004-09-11T22:07:00.000Z

HOMENAGEM AO POVO DO CHILE

Foram não sei quantos mil
operários trabalhadores
mulheres ardinas pedreiros
jovens poetas cantores
camponeses e mineiros
foram não sei quantos mil
que tombaram pelo Chile
morrendo de corpo inteiro

Nas suas almas abertas
traziam o sol da esperança
e nas duas mãos desertas
uma pátria ainda criança

Gritavam Neruda Allende
davam vivas ao Partido
que é a chama que se acende
no Povo jamais vencido– o Povo nunca se rende
mesmo quando morre unido

Foram não sei quantos mil
operários trabalhadores
mulheres ardinas pedreiros
jovens poetas cantores
camponeses e mineiros
foram não sei quantos mil
que tombaram pelo Chile
morrendo de corpo inteiro.

Alguns traziam no rosto
um ricto de fogo e dor
fogo vivo fogo posto
pelas mãos do opressor.
Outros traziam os olhos
rasos de silêncio e água
maré-viva de quem passa
Uma vida à beira-mágoa.

Foram não sei quantos mil
operários trabalhadores
mulheres ardinas pedreiros
jovens poetas cantores
camponeses e mineiros
foram não sei quantos mil
que tombaram pelo Chile
morrendo de corpo inteiro.

Mas não termina em si próprio
quem morre de pé. Vencido
é aquele que tentar
separar o povo unido.
Por isso os que ontem caíram
levantam de novo a voz.
Mortos são os que traíram
e vivos ficamos nós.

Foram não sei quantos mil
operários trabalhadores
mulheres ardinas pedreiros
jovens poetas cantores
camponeses e mineiros
foram não sei quantos mil
que nasceram para o Chile
morrendo de corpo inteiro.

José Carlos Ary dos Santos

Portas agracia Secretário de Estado do Mar com medalha

2004-09-05T08:32:00.000Z

Ministro considera “brilhante” o modo como Nuno Thomaz “despachou a chatice das holandesas”.
“Diria-se que houveram pessoas que não duvidaram das minhas capacidades”, diz o homenageado.

In ‘Público’ de ontem

Oh sr. ministro do Mar e da Defesa, então e a qualidade do português... não merecerá também uma medalha?

Beslan - Ossétia do Norte

2004-09-03T18:43:00.000Z

No coments!

Já é tempo de dizer - NO

2004-08-30T12:25:00.000Z

É tempo de dizer basta! Este homem já fez demasiado mal ao mundo...

Há, os que nunca foram meninos...

2004-08-24T08:52:00.000Z

"Os meninos cresceram e já não têm o brilho de criança nos olhos. São vistos a vaguear pelas cidades à procura da inocência perdida."

in "O escândalo da Casa Pia". Um blog a dar atenção.

Em Atenas, com Francis Obikwelu

2004-08-24T01:09:00.000Z

Depois da prata, fazendo muita força para que os 200m corram ainda melhor.
A este não adoptamos, foi ele que nos adoptou.

Em Creta, com o Minotauro

2004-08-18T18:17:00.000Z

[...]

Em Creta, com o Minotauro,
Sem versos e sem vida,
sem pátrias e sem espírito,
sem nada, nem ninguém,
que não o dedo sujo,
hei-de tomar em paz o meu café.

5/7/1965 Jorge de Sena, Antologia Poética, ed. Asa

Fidel - 13.8.1926

2004-08-13T21:29:00.000Z

Este foi o tempo da esperança na construção dum mundo novo, da justiça social, da justa distribuição de riqueza, da verdadeira igualdade de oportunidades. Em suma, Fidel fez-nos sonhar com um mundo melhor e tornou-se um ídolo da minha geração...

40 anos depois... a desilusão.

Jorge Amado

2004-08-10T20:09:00.000Z

Faz hoje 3 anos que ele nos deixou.

1912/2001

"Afinal, digam-me os senhores com suas luzes e sua experiência, onde está a verdade, a completa verdade? Qual a moral a extrair desta história por vezes salafrária e chula? Está a verdade naquilo que sucede todos os dias, nos quotidianos acontecimentos, na mesquinhez e chatice da vida da imensa maioria dos homens ou reside a verdade no sonho que nos é dado sonhar para fugir d nossa triste condição? Como se elevou o homem em sua caminhada pelo mundo: através do dia-a-dia de misérias e futricas, ou pelo livre sonho, sem fronteiras nem limitações? Quem levou Vasco da Gama e Colombo ao convés das caravelas? Quem dirige as mãos dos sábios a mover as alavancas na partida dos esputiniques, criando novas estrelas e uma lua nova no céu desse subúrbio do universo? Onde está a verdade, respondam-me por favor: na pequena realidade de cada um ou no imenso sonho humano? Quem a conduz pelo mundo afora, iluminando o caminho do homem? O meretíssimo juiz ou o paupérrimo poeta? Chico Pacheco, com sua integridade, ou o comandante Vasco Moscoso de Aragao, capitão-de-long-curso?"

Jorge Amado, Os Velhos Marinheiros

Caetano

2004-08-09T16:04:00.000Z

Acordar para você

Fico pensando o que posso dizer
Sonho um dia acordar pra você
Mas, se o vento o que trouxe, levou
O que é que eu posso fazer?
Lembro do dia em que noite chegou
Sem que se visse o verão acabou
Mas, se o amor pode amanhecer
Serei só eu e você
Nada apaga um sorriso seu
Nada cobre meu luar
E saudade ainda posso ter
Deixar chover ao meu redor
Lembro do dia que a noite chegou
Sem que se visse o verão acabou
Mas, se o amor pode amanhecer
Serei só eu e você

(Caetano Veloso e Belô Velloso)

PS- Caetano fez 62 anos no dia 7/8. PARABÉNS atrasados, mas quando soube não podia deixar passar.

Os primeiros sinais

2004-08-08T17:00:00.000Z

O ar húmido e fresco. O céu cinzento, muito carregado… Começo a sentir a nostalgia do Outono e isso não me augura nada de bom.

Maria Betânia

2004-08-08T02:42:00.000Z

Passou esta noite, na 2, o último concerto no Coliseu. Não foi de modo algum o melhor dela, mas mesmo assim muito bom.

Cartier Bresson

2004-08-05T00:23:00.000Z

Deixou-nos pequenas maravilhas...

2004-08-02T18:25:00.000Z

Nasceu há 75 anos e deixou-nos cedo demais...

A Morte Saiu À Rua

A morte saiu à rua num dia assim

Naquele lugar sem nome para qualquer fim

Uma gota rubra sobre a calçada cai

E um rio de sangue de um peito aberto sai

O vento que dá nas canas do canavial

E a foice duma ceifeira de Portugal

E o som da bigorna como um clarim do céu

Vão dizendo em toda a parte o Pintor morreu

Teu sangue, Pintor, reclama outra morte igual

Só olho por olho e dente por dente vale

À lei assassina, à morte que te matou

Teu corpo pertence à terra que te abraçou

Aqui te afirmamos dente por dente assim

Que um dia rirá melhor quem rirá por fim

Na curva da estrada hà covas feitas no chão

E em todas florirão rosas de uma nação

Ainda os incêndios

2004-07-30T04:01:00.000Z

Nas minhas divagações pelos jornais, descobri n' "A Capital" estas pérolas:

SEBASTIÃO DA GAMA

"(a Frei Diogo Crespo)

0 mais difícil não é ir à Arrábida, porque no Verão há carreiras de camionetas, no Inverno há em Azeitão táxis ou carroças ou jeriquinhos tão prestáveis; como os da Cacilhas de antigamente, e de Janeiro a Dezembro, para muita e muito boa gente, há duas pernas vigorosas e de boa vontade que fazem transpor, a Serra pelo Vale do Picheleiro. Difícil, difícil, é entendê-la: porque boas praias, boas sombras e boas vistas há-as em toda a parte para os bons banhistas, os bons amigos de bem-comer, os bons turistas; o que não há em toda a parte é a religiosidade que dá à Serra da Arrábida elevação e sentido. Sabe-se lá se o alor místico lhe vem da origem, se lho deixaram - inefável herança! - os franciscanos do seu Convento?... Mas é fora de dúvida que o visitante, se o não apreendeu, saiu da Arrábida sem sequer ter entrado nela verdadeiramente!
Vá sozinho, suba ao Convento, que é onde o espírito da Serra converge e como que ganha forma, leve, se quiser, os versos de Agostinho (bem-aventurado, que no-lo editou, o Professor Mendes dos Remédios!) e experimente como afinal é fácil estar a sós com Deus.
Quando, de rosado, começa a arroxear-se o horizonte, a Serra é um vulto de sombra parado a meio do silêncio. Pios de ave, como goteiras, piguelingam de quando em quando e de onde a onde - e damos então mais consciente notícia do grande silêncio. Dizemos:
Assim com cousas mudas conversando, com mais quietação delas aprendo que outras que há, ensinar querem falando.
Se a Lua surgir, o mato começa a desenhar no chão arabescos que já sabemos ler; empalidece mais o Convento e nós, compenetrados da beleza divina (ou franciscana?) das coisas, somos a grande porta que se fecha sobre a Serra para a Serra dormir, pela noite longa e azulada de Estrelas, na sua, meditação que já dura séculos.
0 Céu fica-lhe perto: Bastaria acordar a meio da noite... Bastaria, para que Deus a ouvisse, sonhar alto um verso de Frei Agostinho, dos muitos que ele rezou e ela sabe de cor... "

(Flama, 2-XII-49.)

Quando se porá termo a esta CALAMIDADE?????

2004-07-26T17:49:00.000Z

Que é feito da tão propagada prevenção? Não era este ano que acabava o pesadelo? Que prevenção foi, de facto, feita? Onde está a vigilância? Onde está a limpeza das matas?
Ah, pois! ... o défice.
Será que assim fica mais barato?

Carlos Paredes

2004-07-23T19:21:00.000Z

GUITARRA

(Carlos Paredes)

A palavra por dentro da guitarra

a guitarra por dentro da palavra.

Ou talvez esta mão que se desgarra

(com garra com garra)

esta mão que nos busca e nos agarra

e nos rasga e nos lavra

com seu fio de mágoa e cimitarra.

Asa e navalha. E campo de Batalha.

E nau charrua e praça e rua.

(E também lua e também lua).

Pode ser fogo pode ser vento

(ou só lamento ou só lamento).

Esta mão de meseta

voltada para o mar

esta garra por dentro da tristeza.

Ei-la a voar ei-la a subir

ei-la a voltar de Alcácer Quibir.

Ó mão cigarra

mão cigana

guitarra guitarra

lusitana.

Manuel Alegre

De Regresso...

2004-07-22T22:40:00.000Z

Trova do vento que passa

[...]

Mesmo na noite mais triste

em tempo de servidão

há sempre alguém que resiste

há sempre alguém que diz não.

Manuel Alegre, A Praça da canção

Bairro do Amor

2004-04-23T03:18:00.000Z

No bairro do amor a vida é um carrossel
Onde há sempre lugar para mais alguém
O bairro do amor foi feito a lápis de côr
Por gente que sofreu por não ter ninguém

No bairro do amor o tempo morre devagar
Num cachimbo a rodar de mão em mão
No bairro do amor há quem pergunte a sorrir:
Será que ainda cá estamos no fim do Verão?

Eh, pá, deixa-me abrir contigo
Desabafar contigo
Falar-te da minha solidão
Ah, é bom sorrir um pouco
Descontrair-me um pouco
Eu sei que tu compreendes bem

No bairro do amor a vida corre sempre igual
De café em café, de bar em bar
No bairro do amor o Sol parece maior
E há ondas de ternura em cada olhar

O bairro do amor é uma zona marginal
Onde não há hotéis nem hospitais
No bairro do amor cada um tem que tratar
Das suas nódoas negras sentimentais

Eh, pá, deixa-me abrir contigo
Desabafar contigo
Falar-te da minha solidão
Ah, é bom sorrir um pouco
Descontrair-me um pouco
Eu sei que tu compreendes bem

Rui Malheiro e Tiago Leitão

Bagdad

2004-04-10T01:14:00.000Z

Horrível imagem... E Bagdad, quanto mais horrível está?

Poema em linha recta

2004-04-06T04:05:00.000Z

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e erróneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que tenho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Álvaro de Campos

Piano

2004-04-04T16:48:00.000Z

Suavemente, na penumbra, uma mulher canta para mim;
Fazendo-me voltar e descer o panorama dos anos, até que vejo
uma criança sentada debaixo do piano, na explosão do prurido das
cordas
E pressionando os pequenos, suspensos pés de uma mãe que sorri
enquanto ela canta.

Apesar de mim, a insidiosa mestria da canção
Atraiçoa-me fazendo-me voltar, até que o meu coração chora para
pertencer
Ao antigo entardecer dos domingos em casa, com o inverno lá fora
E hinos na aconchegada sala de visitas, o tinido do piano o nosso guia.

Por isso agora é em vão que a cantora irrompe em clamor
Com o appassionato do grandioso piano negro. A magia
Dos dias infantis está em mim, a minha masculinidade
É desencorajada no fluxo da lembrança, choro como uma criança
pelo passado.

D.H.Lawrence

Esta noite

2004-04-02T04:36:00.000Z

Esta noite é tão negra que seria uma estrada
se não houvesse a esperança de aves e de aviões
Ou melhor a promessa de uma hora inexacta
Ou melhor a certeza de fugirmos os dois

David Mourão Ferreira

Camille

2004-03-31T02:53:00.000Z

não. ninguém saberá o que aconteceu.
estou muito cansado.
apetece-me dormir até morrer

josé luís peixoto

2004-03-30T18:43:00.000Z

Chegava o mês de maio era tudo florido
o rolo das manhãs punha-se a circular
e era só ouvir o sonhador falar
da vida como se ela tivesse acontecido

Ruy Belo

E por vezes

2004-03-29T00:47:00.000Z

E por vezes as noites duram meses
E por vezes os meses oceanos
E por vezes os braços que apertamos
Nunca mais são os mesmos. E por vezes

encontramos de nós em poucos meses
o que a vida nos fez em muitos anos
E por vezes fingimos que lembramos
E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos corpos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos
E por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se evolam tantos anos.

David Mourão Ferreira

LUA

2004-03-28T00:47:00.000Z

Apaga-se um grito negro quando as
foices matinais decepam a noite. É o sol
que nasce mesmo quando o olhar o
não alcança. São as aves que acordam,
em quantos arbustos, em
quantas margens! Mas
não os ouvimos. Nada nos acorda deste
fim de ceifa; e é o sonho
que nos prende, no seu campo
de nuvens, à pele de pérolas
pálidas da deusa
branca.

Nuno Júdice

E ao anoitecer

2004-03-27T05:26:00.000Z

e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão
deixas viver sobre a pele uma criança de lume
e na fria lava da noite ensinas ao corpo
a paciência o amor o abandono das palavras
o silêncio
e a difícil arte da melancolia

Al Berto

E no entanto...

2004-03-23T04:27:00.000Z

(...)

E no entanto é doce dizer pátria
sonhar a terra livre e insubmissa
inteiramente nossa.
Sonhá-la como se pedra a pedra construíssemos. Como
se nada houvesse antes de nós
e desde as fundações a erguêssemos completa
pura alegre acolhedora virgem
de medos mortos insepultos.

(...)
Daniel Filipe, Pátria lugar de exílio, ed. Presença

Soneto

2004-03-17T01:35:00.000Z

Quando eu, senhora, em vós os olhos ponho,
e vejo o que não vi nunca, nem cri
que houvesse cá, recolhe-se a alma a si,
e vou tresvaliando, como em sonho.

Isto passado, quando me desponho,
e me quero afirmar se foi assi,
pasmado e duvidoso do que vi,
m'espanto às vezes, outras m'avergonho.

Que tomando ante vós, senhora, tal,
quando m'era mister tant'outr'ajuda,
de que me valerei, se alma não val?

Esperando por ela que me acuda,
e não me acode, e está cuidando em al,
afronta o coração, a língua é muda.

Sá de Miranda

2004-03-11T12:08:00.000Z

Deixa-me Rir

Deixa-me rir
Essa história não é tua
Falas da festa, do Sol e do prazer
Mas nunca aceitaste o convite
Tens medo de te dar
E não é teu o que queres vender
Deixa-me rir
Tu nunca lambeste uma lágrima
Desconheces os cambiantes do seu sabor
Nunca seguiste a sua pista
Do regaço à nascente
Não me venhas falar de amor
Pois é , pois é
Há quem viva escondido a vida inteira
Domingo sabe de cor
O que vai dizer Segunda-Feira
Deixa-me rir
Tu nunca auscultaste esse engenho
De que que falas com tanto apreço
Esse curioso alambique
Onde são destilados
Noite e dia o choro e o riso
Deixa-me rir
Ou então deixa-me entrar em ti
Ser o teu mestre só por um instante
Iluminar o teu refúgio
Aquecer-te essas mãos
Rasgar-te a máscara sufocante
Pois é, pois é
Há quem viva escondido a vida inteira
Domingo sabe de cor
O que vai dizer Segunda-Feira

Jorge Palma

2004-03-10T22:23:00.000Z

DÓI-ME O PEITO

Dr.
dói-me o peito
do cigarro
do bagaço
do catarro
do cansaço
dói-me o peito
do caminho
de ida e volta
do meu quarto
à oficina
sem parar
sempre a andar
sempre a dar
dói-me o peito
destes anos
tantos anos
de trabalho e combustão
dói-me o luxo
dói-me os fatos
dói-me os filhos
dói-me o carro
de quem pode
e eu a pé
sempre a pé
dói-me a esperança
dói-me a espera
pelo aumento
pela reforma
pelo transporte
pela vida e pela morte.

Dr.
já estou farto
de não ser
mais que um braço
para alugar
foi-se a força
e o meu corpo
é como o mosto pisado
como um pássaro insultado
por não poder mais voar.

Dr.
eu não sei ler
os caminhos
por dentro
dos hospitais
mas alguém há-de aprender
entre as rugas do meu rosto
o que não vem nos jornais
e não há nada no mundo
nem discurso
nem cartaz
capaz de gritar mais alto
que as palmas das minhas mãos
que o meu sorriso sem jeito,

Dr.
Dói-me o peito…

José Fanha, Eu sou Português aqui, ed. Ulmeiro

2004-03-08T18:03:00.000Z

A Espessura é branca

A espessura da árvore
é branca

A casa repercute
os favos de silêncio

Ouço a medula da madeira
o pudor do silêncio jovem

O sangue circula sem bandeiras
ri na brancura
do corpo

Um rosto sob a cabeleira
rompe
no ardor do instante
em relâmpagos de ternura

Todas as hastes livres nascem
do quadrado aberto
sobre o rio

A palavra é um rosto que deixa ver o branco
do seu tremor

Do branco ao negro o branco
fogo
de uma árvore que estala em cada mão

O tronco antigo
é a casa nova
nos seus ramos vivos

Não uma escrita invulgar mas como as ervas
pobres. Como as pedras.

Tu poderás captar o esplendor
chamar-lhe-ás suave sob um sono de árvores.

Caminharás entre as plantas. Sentirás a sua sede
e o olhar abrir-se-á no escuro fresco.

Ninguém te dirá que não te perdes na
densa água negra. Ou no branco papel.

Nunca apagarás o desejo. Nem
desistirás de procurar o lugar
ainda que lhe chames ausência.

Procura e não procures. Não existe um centro
mas a clareira por vezes
de súbito retém-nos.

António Ramos Rosa

2004-03-08T10:53:00.000Z

Maria Teresa Horta é, sem dúvida, uma das mulheres portuguesas que mais se distinguiu na luta pela igualdade de direitos. Escolhi este poema como forma de o lembrar.

SEGREDO

Não contes do meu
vestido
que tiro pela cabeça

nem que corro os
cortinados
para uma sombra mais espessa

Deixa que feche o
anel
em redor do teu pescoço
com as minhas longas
pernas
e a sombra do meu poço

Não contes do meu
novelo
nem da roca de fiar

nem o que faço
com eles
a fim de te ouvir gritar

Maria Teresa Horta, Minha Senhora de mim, ed. futura

Já ninguém morre de amor

2004-03-06T09:04:00.000Z

Já ninguém morre de amor, eu uma vez

andei lá perto, estive mesmo quase,

era um tempo de humores bem sacudidos

depressões sincopadas, bem graves, minha querida

mas afinal não morri, como se vê, ah, não,

passava o tempo a ouvir deus e música de jazz,

emagreci bastante, mas safei-me à justa, oh yes,

ah, sim, pela noite dentro, minha querida.

Vasco Graça Moura

2004-03-02T11:03:00.000Z

LUA

Entre a terra e os astros, flor imensa.

Nascida do silêncio, a lua cheia

Dá vertigens ao mar e azula a areia,

E a terra segue-a em êxtases suspensa.

Sophia de Mello Breyner Andressen, Obra Poética, ed. Caminho